les paris de mireille

La Saint Valentin

 

Grand, mince, d’âge mûr, décontracté, il porte des lunettes, un gilet gris en cachemire de belle qualité, un jean, une chemise à petits carreaux. Il tient un livre à la main qui porte l’étiquette d’une bibliothèque d’emprunt. Le titre, c’est quelque chose comme le nettoyage ethnique de la Palestine. L’auteur porte un nom et prénom israélien. Il le pose sur la table avec l’assurance des habitués du Flore, tire la table à côté de la mienne et s’assoit. Je vois son visage. Il est juif, j’en suis sûre. Je repère très vite. Ce n’est pas de discrimination dont on pourrait m’accuser mais de trop grande proximité, bien que je ne le sois pas. Comment parler simplement de ces intuitions et de ces signes qui font toute la saveur de certaines rencontres, sans se faire taxer aujourd’hui de raciste ? Discrimination, voila un mot sérieux, grave et qui, galvaudé et à contre emploi, me fait horreur. Il est dommageable qu’en ces temps d’interprétations abusives et de dérives langagières, au nom du politiquement correcte, tout soit  bon à ne voir que de la haine, de la violence et du rejet partout. Surtout là où justement il n’y en pas.

Je n’y peux rien, je n’y comprends rien mais j’attire et je suis attirée. Je reconnais tout de suite ashkénaze ou séfarade. C’est inouï mais c’est comme ça et ça a toujours été comme ça. Hommes objectivement beaux ou laids, moyennement beaux ou moyennement laids, je leur trouve toujours un charme particulier. Dans cette affaire de séduction toute personnelle, les femmes juives, elles, ne m’intéressent qu’au titre de leurs talents, artistiques notamment.

Il se tourne vers moi immédiatement. Je vois qu’il a les yeux bleus, je suis certaine qu’il est ashkénaze et voilà qu’il me parle comme s’il me connaissait de longue date.

- Vous lisez quoi ?

Je lui réponds avec le même naturel

-Un livre passionnant  que je viens d’acheter à la Hune

Je regarde mon nouveau voisin de table et sans aucun doute je me dis qu’il l’est. D’ailleurs je sens qu’il va me le faire savoir très vite, sous forme de confidence.

-Je lis le dernier roman de la fille du célèbre philosophe germanopratin. Celui dont le nom, lui aussi ne fait aucun doute si ce n’est qu’ils sont plusieurs célébrités, tous domaines artistiques confondus, à se le partager. Je sens vaguement qu’il va y avoir méprise quand j’ajoute

-Et elle écrit mieux que son papa, certes très brillant à l’oral mais décevant à l’écrit

-Ah oui !!! Je vois  des ouvrages fleuves de quatre cent pages qu’on pourrait à chaque fois sans peine réduire de moitié !!!

Et  je l’entends me dire en regardant la porte

-Tiens aujourd’hui il n’est pas là car il vient très souvent au Flore vous savez ?

Je comprends de moins en moins car le papa de celle qui déjà me passionne et me bouleverse par la lecture de son dernier roman, est aussi un familier du Flore. Je l’y ai croisé plusieurs fois. Puis je saisis que mon interlocuteur me parle de l’autre,  du même nom, le médecin devenu l’écrivain le plus célèbre de France et le plus traduit et lu à l’étranger. Alors je me ravise

-Ah non !!! Je parlais de l’Autre

-Ah oui d’accord !!!! J’y suis, je vois

Nous nous mettons à rire ensemble comme si nous nous connaissions depuis toujours et une connivence s’installe entre nous.

Les présentations faites, la conversation se déroule de sorte que tous les détails  qu’il me donne sur son identité, sa vie, ses opinions politiques entrent en complète résonance avec moi. On dirait encore une fois une histoire en miroir

Sur le coup je n’y prête que peu d’attention

Evidemment au bout de deux minutes je sais qu’il lit l’ouvrage d’un historien israélien défendant la thèse d’une édification non pacifique d’Israël et d’une spoliation de la Palestine. Je sais qu’il est juif ashkénaze, issu d’un grand père très religieux, d’un père profondément athée et socialiste. Je sais qu’il a milité après 68 au parti communiste. Je sais qu’il en a honte au regard de tous les crimes commis. Le Cambodge et la Roumanie ? Des tragédies madame des tragédies !!! Je sais qu’il est depuis, résolument contre toutes les idéologies et religions, par essence porteuses de violence.

Je pense à mon ex-mari, Serge, juif lui aussi. Une grand-mère surgie du fin fond du mellah de Tunis, analphabète, profondément religieuse dont le fils, le père de mon mari, par réaction, deviendra lui aussi athée et militant communiste, engagé contre le colonialisme français. Je pense à la transmission toute provisoire de ce « virus » aux générations suivantes. Et puis au retournement d’opinion avec l’Histoire qui décidément avance toujours de manière bien imprévisible.

Je pense aussi à mon propre père, à son identité on ne peut plus française par son nom, arrêté pourtant par les nazis à plusieurs reprises pour vérifications humiliantes d’une supposée origine juive. Aujourd’hui on dirait plus que délit de faciès pour le coup. Je pense à son engagement communiste après la guerre, son athéisme inébranlable et son autorité influente sur ses enfants. Bien sûr, je pense à moi qui en suis revenue et bien revenue de tout ça, au point d’être taxée de conservatrice libérale, en réaction contre l’héritage familial d’un athéisme triomphant et sans faille. Mon idéalisme forcené m’entraine encore vers d’autres rêves qui illuminent des possibles chemins de l’âme. Oui je crois fermement à l’Après. C’est tellement plus poétique que la mort stricto sensu. Lui non, il n’y croit pas mais il paraît un instant ébranlé par mon discours rôdé sur la perfection qui nous transcende et régit l’univers. Perfection qui n’est pas l’apanage des humains, loin s’en faut.

 La conversation tourne autour des connivences de notre temps, de notre époque, de nos craintes, de nos espoirs déçus et à venir, de nos rêves vieillis et de notre solitude de soixantenaire dans un monde devenu très individualiste et très égoïste. Eviter l’écueil de croire qu’avant c’était mieux me dit-il, éviter à tout prix pour ne pas vieillir prématurément. Car même la nostalgie Madame n’est plus ce qu’elle était.

Enfin je me lève et prend congé.

-Vous habitez tout près ?

-Oui rue J.B…. une petite rue totalement inconnue des taxis, située entre le Luxembourg et la rue Notre Dame des champs

-Où ça dites vous ? Non je ne vous crois pas !! Au n° 8 de la rue J.B…. ? Mais j’ai habité pendant trois ans avec mon mari au n°6 , nous étions étudiants. C’est incroyable ça !!

Il ne relève pas. Il croit au hasard, moi non. Je viens ici une fois par semaine me dit-il et vous ?

C’est irrégulier, je n’ai pas d’habitude mais j’aime bien venir ici de temps en temps. Alors, peut être que nous nous y rencontrerons une autre fois ?

 -Moi c’est Marcel me dit-il en se levant pour me saluer et vous ?

-J’accuse le dernier choc. Moi c’est Mireille, au revoir Marcel

Marcel !!! Non Trop fort!!! Un prénom bien connu que j’aime et que je déteste à la fois. C’était celui de mon grand père et de ma grand-mère paternels ainsi que celui de ma mère….puisque mon père à court d’imagination à épousé une Marcelle. Trois dans une seule petite famille ça faisait beaucoup ….à gérer.

Je pensais à eux tous ce matin, à tous mes chers disparus en les suppliant de m’aider à rompre ma solitude affective, en ce jour de la Saint Valentin. Quelle blague ils me font de m’envoyer cet émissaire, en signant chacun leur forfait d’un symbole. Alors comme ça là-haut on fait de l’humour, on se la coule douce, on continue à plaisanter en se jouant des vivants ?

                                                                     Mireille Paris

                                                                     Le 15 février 2011

 

 

Humeur noire en plein soleil

La folie des hommes

 

L’orage monte en cette fin de journée d’été. Il fait une chaleur torride.  Paris est figé dans une torpeur qui ne lui sied guère. L’air est immobile, le ciel a disparu sous une épaisse couche de nuages jaunâtres. La ville est quasi déserte. Elle est sous une bulle artificielle comme un mourant sous perfusion. Seuls, les fracassés de la vie traînent encore dans les rues. Assis sur des bancs ou allongés dans des encoignures de portes, ils sont de ceux qui ne repartent jamais plus de là où le destin les a frappés. Alcooliques, fous déments, mendiants, gitans, drogués, ce sont les sans domicile, les sans famille, les sans ressources, les abandonnés. Ces fatigués de la vie passent leurs vacances d’été sur les trottoirs de la ville, juste le temps d’humer l’air avant de repartir dans leurs prisons intérieures et leurs délires. Mais le fond de l’air est vicié ce soir et les bruits sont assourdis. L’attente est pesante. Qu’attend-on au juste ? Qu’on en finisse une bonne fois pour toutes, avec ce monde agonisant ? De cette terre qui semble ne plus rien pouvoir nous donner tant nous l’avons dépouillé de ses richesses, de ses beautés, de ses mystères. Et pourtant, elle trouve encore ça et là, la force de se révolter, de s’indigner, d’ensevelir, de renaître comme pour purifier.

Ridicule, absurde folie des hommes. Le monde marche à l’envers. On a poussé la raison humaine jusque dans ses derniers retranchements. L’intelligence, le simple bon sens, la générosité, l’amour des hommes envers leurs semblables, la solidarité, le partage, la simplicité, le courage deviennent des abstractions indéchiffrables. Le cerveau reptilien des humains l’a définitivement emporté.  Nous basculons de jour en jour un peu plus dans l’infra humain. Les petits d’hommes ne parlent plus, ils poussent des hurlements stridents. On dirait des cochons qu’on égorge. Ils n’entendent déjà plus les mots doux du langage humain, si rarement prononcés. Les parents n’ont plus le temps de les éduquer. Ces enfants pleurent et crient en signe de protestation pour couvrir les bruits d’un monde dont ils refusent l’inhumanité qu’on leur impose de force. Leurs parents leur apprennent à crier plus fort qu’eux et à couvrir la voix de leurs semblables. Tout silence est devenu inquiétant, assourdissant d’intériorités ravageuses, d’égos pervers, de mal d’être, de haines, de jalousies, de violences, de revanches indicibles, d’angoisses existentielles. Les hommes de ce siècle se pensent invincibles, immortels, omnipotents. C’est trop dur de penser que nous ne sommes pas sur cette terre pour toujours n’est ce pas ? Cela demande du courage de penser que peut être des forces, au dessus de nous, conduisent nos âmes, nos consciences vers la perfection et nous appellent à plus d’humilité.

Je monte les escaliers lourdement car mes jambes sont de plomb et je respire difficilement. Je repense à cette dernière rencontre prometteuse et pourtant ratée, à la confrontation avec un passé douloureux, à mon enfance, à l’adolescence abîmée d’une jeune fille triste et timide qui avait si peur de vivre et si peur des adultes. Je repense aux tentations suicidaires, aux désirs qui emportent loin, puis à  la révolte, face aux pièges que le destin nous tend. Mais c’est dit,  il faut encore l’apprivoiser, la dompter cette chienne de vie !!!  Oui  il faut y parvenir à la force des poings serrés. Jamais ne baisser la garde. Ne jamais accepter de voir quelqu’un souffrir sans rien faire. Ne plus jamais supporter d’entendre un enfant pleurer. Et puis, surtout, apprendre  à s’adoucir, à s’accepter, à aimer, à comprendre, à pardonner, au-delà tout. Or de là, aucune issue, si ce n’est fuir, courir droit devant soit sans réfléchir, courir à en perdre haleine jusqu’à s’exploser la tête contre le mur d’en face, celui de la folie des hommes d’aujourd’hui. La folie de tous ceux qui ont perdu le sens du sacré, de la poésie, du beau, de l’harmonie, de la perfection, de l’élévation en somme qui nous met au dessus du règne animal, végétal et minéral et nous appelle à renouer avec notre nature divine et lumineuse.

                                   Paris le 11 août 2009

                             

 

 

 

Miroir du passé

Et puis, tout à coup je songe à cet homme revu hier soir, après 40 ans d’absence. Je suis dans ma salle de bains, je me lave les mains. Je repense à ce monstre froid si différent de celui que j’avais aimé autrefois et gardé au fond de moi comme un joyau. Une belle relation... avec un goût d’inachevé. Cet être doux, gentil et protecteur l’était-il vraiment ? La vie l’avait-elle sculpté autrement ? Le naturel l’avait-il emporté, avec l’âge, vers la perversité, le cynisme, le mépris de l’autre, l’absence de morale ? Qui était-il cet enfant de vingt ans dont j’avais gardé le souvenir ? Beau comme un dieu sorti de l’Atlantide, grand, mince, brun, le teint mat, des yeux immenses, couleur turquoise. Qui était-il cet homme encore non construit qui parlait d’une voix suave ? Qu’en avait fait la vie ? Et lui, qu’avait-il fait de la sienne ?

Triste ou en colère je ne sais, mais avec un goût amer dans la bouche, je tire mon petit miroir de mon sac, celui que j’aime particulièrement et dont le couvercle laqué est la reproduction d’une femme peinte par Renoir. Il est joli, précieux, il m’accompagne depuis des années. Il fait partie de moi, des choses dont jamais je ne me sépare. Il me tombe méchamment des mains et s’écrase par terre, fermé. Avant de le rouvrir, je l’espère intact et protégé par sa fermeture, je tremble. Je l’ouvre. Une des faces du miroir s’est craquelée, nervurée en retraçant la majuscule de son prénom A. J’y vois un signe. A est brisé. Il s’est brisé. Ce n’est pas moi qui l’ai brisé. Il s'est brisé jusqu’à effacer le beau souvenir que j’avais gardé de lui. C’est ainsi …et la vie nous réserve décidément de bien curieuses surprises.

                                                                                                                                                

Paris le 11 août 2009

 

                       

La nuit

La nuit est une dame aux multiples visages. Mère, épouse, amante, sorcière, folle ou sage, silencieuse ou bavarde, chaque soir elle sort de son antre entre chien et loup pour entamer sa ronde endiablée. Telle une funambule elle passe de fenêtre en fenêtre car elle danse sa vie sur le rebord des toits. La lune est sa plus fidèle compagne et elle disparait aux premières lueurs du jour. Les ténèbres sont sa demeure et la moindre étincelle de lumière l’a fait s’enfuir. Elle règne sur le monde de l’imaginaire. Ensorceleuse elle s’empare des rêves les plus fous de ceux qu’elle maintient sous sa coupe. Elle s’immisce dans les projets des uns, suscite les désirs des autres, s’infiltre dans les profondeurs de l’âme. Elle abolit le temps. Avec elle ni passé ni présent ni futur mais une sorte de temps cosmique qui prend des allures d’éternité. Tentatrice et cruelle, elle se joue des tourments des petits et des grands. Mystérieuse, invisible et sauvage elle se fait messagère de frayeurs indicibles propulsant ses proies jusque dans les abimes. Mais quand elle revêt son bel habit de lumière elle devient cette mère douce et aimante qui de sa voix tendre et mélodieuse berce son enfant pour qu’il s’endorme. Alors, elle lui murmure à l’oreille qu’elle est aussi promesse de paix, de joie et d’espérance.

  le 26 mai 2009