les paris de mireille

La Saint Valentin

 

Grand, mince, d’âge mûr, décontracté, il porte des lunettes, un gilet gris en cachemire de belle qualité, un jean, une chemise à petits carreaux. Il tient un livre à la main qui porte l’étiquette d’une bibliothèque d’emprunt. Le titre, c’est quelque chose comme le nettoyage ethnique de la Palestine. L’auteur porte un nom et prénom israélien. Il le pose sur la table avec l’assurance des habitués du Flore, tire la table à côté de la mienne et s’assoit. Je vois son visage. Il est juif, j’en suis sûre. Je repère très vite. Ce n’est pas de discrimination dont on pourrait m’accuser mais de trop grande proximité, bien que je ne le sois pas. Comment parler simplement de ces intuitions et de ces signes qui font toute la saveur de certaines rencontres, sans se faire taxer aujourd’hui de raciste ? Discrimination, voila un mot sérieux, grave et qui, galvaudé et à contre emploi, me fait horreur. Il est dommageable qu’en ces temps d’interprétations abusives et de dérives langagières, au nom du politiquement correcte, tout soit  bon à ne voir que de la haine, de la violence et du rejet partout. Surtout là où justement il n’y en pas.

Je n’y peux rien, je n’y comprends rien mais j’attire et je suis attirée. Je reconnais tout de suite ashkénaze ou séfarade. C’est inouï mais c’est comme ça et ça a toujours été comme ça. Hommes objectivement beaux ou laids, moyennement beaux ou moyennement laids, je leur trouve toujours un charme particulier. Dans cette affaire de séduction toute personnelle, les femmes juives, elles, ne m’intéressent qu’au titre de leurs talents, artistiques notamment.

Il se tourne vers moi immédiatement. Je vois qu’il a les yeux bleus, je suis certaine qu’il est ashkénaze et voilà qu’il me parle comme s’il me connaissait de longue date.

- Vous lisez quoi ?

Je lui réponds avec le même naturel

-Un livre passionnant  que je viens d’acheter à la Hune

Je regarde mon nouveau voisin de table et sans aucun doute je me dis qu’il l’est. D’ailleurs je sens qu’il va me le faire savoir très vite, sous forme de confidence.

-Je lis le dernier roman de la fille du célèbre philosophe germanopratin. Celui dont le nom, lui aussi ne fait aucun doute si ce n’est qu’ils sont plusieurs célébrités, tous domaines artistiques confondus, à se le partager. Je sens vaguement qu’il va y avoir méprise quand j’ajoute

-Et elle écrit mieux que son papa, certes très brillant à l’oral mais décevant à l’écrit

-Ah oui !!! Je vois  des ouvrages fleuves de quatre cent pages qu’on pourrait à chaque fois sans peine réduire de moitié !!!

Et  je l’entends me dire en regardant la porte

-Tiens aujourd’hui il n’est pas là car il vient très souvent au Flore vous savez ?

Je comprends de moins en moins car le papa de celle qui déjà me passionne et me bouleverse par la lecture de son dernier roman, est aussi un familier du Flore. Je l’y ai croisé plusieurs fois. Puis je saisis que mon interlocuteur me parle de l’autre,  du même nom, le médecin devenu l’écrivain le plus célèbre de France et le plus traduit et lu à l’étranger. Alors je me ravise

-Ah non !!! Je parlais de l’Autre

-Ah oui d’accord !!!! J’y suis, je vois

Nous nous mettons à rire ensemble comme si nous nous connaissions depuis toujours et une connivence s’installe entre nous.

Les présentations faites, la conversation se déroule de sorte que tous les détails  qu’il me donne sur son identité, sa vie, ses opinions politiques entrent en complète résonance avec moi. On dirait encore une fois une histoire en miroir

Sur le coup je n’y prête que peu d’attention

Evidemment au bout de deux minutes je sais qu’il lit l’ouvrage d’un historien israélien défendant la thèse d’une édification non pacifique d’Israël et d’une spoliation de la Palestine. Je sais qu’il est juif ashkénaze, issu d’un grand père très religieux, d’un père profondément athée et socialiste. Je sais qu’il a milité après 68 au parti communiste. Je sais qu’il en a honte au regard de tous les crimes commis. Le Cambodge et la Roumanie ? Des tragédies madame des tragédies !!! Je sais qu’il est depuis, résolument contre toutes les idéologies et religions, par essence porteuses de violence.

Je pense à mon ex-mari, Serge, juif lui aussi. Une grand-mère surgie du fin fond du mellah de Tunis, analphabète, profondément religieuse dont le fils, le père de mon mari, par réaction, deviendra lui aussi athée et militant communiste, engagé contre le colonialisme français. Je pense à la transmission toute provisoire de ce « virus » aux générations suivantes. Et puis au retournement d’opinion avec l’Histoire qui décidément avance toujours de manière bien imprévisible.

Je pense aussi à mon propre père, à son identité on ne peut plus française par son nom, arrêté pourtant par les nazis à plusieurs reprises pour vérifications humiliantes d’une supposée origine juive. Aujourd’hui on dirait plus que délit de faciès pour le coup. Je pense à son engagement communiste après la guerre, son athéisme inébranlable et son autorité influente sur ses enfants. Bien sûr, je pense à moi qui en suis revenue et bien revenue de tout ça, au point d’être taxée de conservatrice libérale, en réaction contre l’héritage familial d’un athéisme triomphant et sans faille. Mon idéalisme forcené m’entraine encore vers d’autres rêves qui illuminent des possibles chemins de l’âme. Oui je crois fermement à l’Après. C’est tellement plus poétique que la mort stricto sensu. Lui non, il n’y croit pas mais il paraît un instant ébranlé par mon discours rôdé sur la perfection qui nous transcende et régit l’univers. Perfection qui n’est pas l’apanage des humains, loin s’en faut.

 La conversation tourne autour des connivences de notre temps, de notre époque, de nos craintes, de nos espoirs déçus et à venir, de nos rêves vieillis et de notre solitude de soixantenaire dans un monde devenu très individualiste et très égoïste. Eviter l’écueil de croire qu’avant c’était mieux me dit-il, éviter à tout prix pour ne pas vieillir prématurément. Car même la nostalgie Madame n’est plus ce qu’elle était.

Enfin je me lève et prend congé.

-Vous habitez tout près ?

-Oui rue J.B…. une petite rue totalement inconnue des taxis, située entre le Luxembourg et la rue Notre Dame des champs

-Où ça dites vous ? Non je ne vous crois pas !! Au n° 8 de la rue J.B…. ? Mais j’ai habité pendant trois ans avec mon mari au n°6 , nous étions étudiants. C’est incroyable ça !!

Il ne relève pas. Il croit au hasard, moi non. Je viens ici une fois par semaine me dit-il et vous ?

C’est irrégulier, je n’ai pas d’habitude mais j’aime bien venir ici de temps en temps. Alors, peut être que nous nous y rencontrerons une autre fois ?

 -Moi c’est Marcel me dit-il en se levant pour me saluer et vous ?

-J’accuse le dernier choc. Moi c’est Mireille, au revoir Marcel

Marcel !!! Non Trop fort!!! Un prénom bien connu que j’aime et que je déteste à la fois. C’était celui de mon grand père et de ma grand-mère paternels ainsi que celui de ma mère….puisque mon père à court d’imagination à épousé une Marcelle. Trois dans une seule petite famille ça faisait beaucoup ….à gérer.

Je pensais à eux tous ce matin, à tous mes chers disparus en les suppliant de m’aider à rompre ma solitude affective, en ce jour de la Saint Valentin. Quelle blague ils me font de m’envoyer cet émissaire, en signant chacun leur forfait d’un symbole. Alors comme ça là-haut on fait de l’humour, on se la coule douce, on continue à plaisanter en se jouant des vivants ?

                                                                     Mireille Paris

                                                                     Le 15 février 2011

 

 

La ville jumelle de Paris

 

Rome est une ville à cœur ouvert qui ose se mettre à nu. Elle offre au regard et sans détours tous les trésors qu’elle recèle. Elle est dans un continuum historique toujours vivant depuis l’Antiquité. Cet état lui confère une grandeur inégalée qui rejaillit sur ses habitants qui y déambulent avec une certaine majesté. Point de vulgarité dans cette ville….que de l’élégance.

Imprégnée de ses heures de gloire, elle respire au rythme de sa grandeur mais aussi de sa décadence…et de sa renaissance….de son destin enfin.

Elle semble vivre les aléas de l’histoire avec bonheur, sans forfanterie, sans honte, sans fausse pudeur.

Elle EST….tout simplement, sans tensions ni regrets pour ce qui fut.

Sans hésitations elle se love avec fluidité dans les interstices d’un monde aux bruits nouveaux, en quête d’une nouvelle humanité en mal d’universalité  et d’éternité dont elle seule pourtant détient le secret.

                                    

                             Le 22 avril 2010

 

L'éveilleur de conscience

Son drame : n’avoir jamais su parler pour ne rien dire, parler de tout et de rien, de la pluie et du beau temps. Il n’en a jamais compris l’intérêt, d’ailleurs il ne sait pas faire. Impuissant à la banalité, rétif à la médiocrité, il chemine sa lampe au front tel le mineur de fond, à la recherche de la vérité. IL parle toujours pour dire des choses fortes, souvent dérangeantes…pour dire aussi l’émotion, la tendresse, l’amour qu’il n’a jamais eu, celui aussi qui est en lui et si difficile à retenir. La spontanéité, la franchise, le courage, le mal dit, c’est aussi son style. Certains y voient de la violence à leur encontre. Probable, surtout s’ils s’acharnent à détourner, à masquer par intérêt, par jeu, par lâcheté, par  inconscience, par immoralité, par trahison tout ce qui pourrait le distraire de son projet. « Les égareurs de conscience » ne sont pas de ses amis, l'authenticité est sa compagne de toujours. On le recherche parce qu’on aime en lui celui qui bouscule. On le fuit parce qu’on a peur d’entendre quelques vérités. Il aime faire réfléchir ses semblables, les amener à se renouveler, à ne pas se laisser happer par le ronronnement de la vie. Il aime les remises en question. Sa vie l’y a beaucoup incité. Il a dû s’incliner maintes fois, remettant son existence en jeu dans beaucoup de domaines pour finir par se fondre dans le flot du mouvement perpétuel.

La vie est une donneuse de leçons et en cela elle est notre maître. C’est elle qui nous initie au progrès, aux avancées vers un mieux. Là est son vrai sens. Si nous résistons et voulons à tout prix remonter le courant en sens inverse, nous serons inexorablement entraînés, contre notre gré, au risque de nous fracasser, sans possibilité jamais de revenir en arrière, ni d’effacer quoi que ce soit. Laissons-nous donc porter au fil du temps en empruntant le chemin qui est le nôtre et qui nous guide vers notre destin.   Dans tous les cas, si nous contrarions son cours, la vie se  vengera et nous remettra sur la voie. Elle aime user de ruptures, de pertes toujours salutaires, parfois douloureuses, riches d’enseignements mais qui, trop souvent, restent lettres mortes. Cette vie qui nous incite à apprendre plus par les épreuves qu’elle nous envoie, par ces expériences qui nous façonnent, que serait-elle sans cela ? RIEN d’autre qu’une illusion.

Las !! On répète, on rabâche, on fait, on défait, on détruit, on reconstruit…. On n’invente rien dans l’ordre de l’humain qui n’ait déjà été. Nous passons…. et notre mémoire oblitère.  

Paris le 27 février 2010

Monumenta 2010

Monumenta 2010

 

Cette année c’est à Christian Boltanski, artiste contemporain de renommée mondiale, qu’est revenue la charge d’investir la Nef du Grand Palais avec une œuvre magistrale spécialement conçue pour l’occasion.

« Personnes » puisque c’est le titre choisi par l’auteur est plus qu’une œuvre de plasticien, plus qu’une exposition, un spectacle sensoriel et émotionnel sur dimensionné dans lequel le visiteur se trouve immédiatement plongé, malgré lui. Avant de pénétrer sous la Nef baroque du Grand palais, pour l’occasion volontairement non chauffée, le visiteur se heurte, tout d’abord, à un immense mur constitué par l’empilement de boites carrées en fer rouillé, chacune portant une étiquette vieillie avec un numéro. Ce gigantesque mur de ferraille barre d’emblée la perspective du lieu. Une fois contourné, on découvre un spectacle étrange et un sentiment de stupeur s’empare des sens. On pénètre alors dans un univers glauquissime. On reste figé par un éclairage entre chien et loup, à peine rehaussé de-ci delà par d’horribles tubes de néon. Il fait sombre, il y fait froid et devant nous au beau milieu de la Nef se dresse une montagne de vêtements usagés de 10 mètres de haut, surmontée d’une énorme grue en action, armée d’un crochet à cinq doigts. Cette main de fer rouge sanguinolent monte et descend lentement prenant au passage dans ses griffes des monceaux de lambeaux de vêtements qu’elle rejette une fois parvenue en haut. De chaque côté on découvre à perte de vue, étalés à même le sol des vêtements posés comme abandonnés par les corps absents de leur propriétaires. Le choc n’est pas que visuel, psychologique et physique il est aussi sonore puisqu’on entend un bruit lancinant autant qu’inconfortable de battements de cœur amplifiés. C’est tout à coup nuit et brouillard…  une atmosphère d’absence humaine insupportable et de mise à mort récente. La violence ne réside pas dans le spectacle mais dans une mise en scène forte. On est dans un champ de mines pendant la grande guerre, dans les camps de la mort à Auschwitz, dans le Cambodge de Pol Pot ou bien encore quelque part sur la planète après un cataclysme inconnu jusqu’alors. On se trouve confronté au hasard de destinées subitement fauchées par la mort. Les costumes sont là presque encore vivants à la place des cadavres disparus… C’est une impression très forte…inoubliable que nous donne à penser Christian Boltanski sur la Vie, la mort, l’absence, la destinée. On ressent un malaise, on cherche la sortie. Il fait trop froid, rien à boire, pas de champagne cette année mais que des machines à café solubles où les gens font la queue pour boire et se réchauffer. Quelques rares invités rouspètent et crient à l’imposture, d’autres enfin sont sous le choc, les derniers, les plus angoissés peut être, se faufilent vers la sortie. Cette installation produit incontestablement des émotions fortes, de dureté, de gêne, d’oppression, de basculement dans le vide, d’anéantissement. Moi je suis frappée au sens propre et immergée dans l’œuvre et je me dis que malgré tout, nous vivons une époque formidable…

                                                                                   Mireille Paris le 13 janvier 2010

Le concert

Superbe film, drôle et émouvant, construit sur un défi : celui d'imbriquer deux thèmes aussi sérieux que le dévoilement d'un secret de famille dans un contexte politique de dictature. En toile de fond, l'ex union soviétique dévoreuse d'hommes et de femmes, artistes et créateurs de talent. Ce drame politico-familial bâti sur le pari de ne point tomber dans le mélo, tient admirablement le spectateur en haleine. On y circule, grâce au rire, dans une succession de situations plus absurdes et plus comiques les unes que les autres. Tels des funambules  nous entrons malgré nous dans l'enchevêtrement de la vie de musiciens autrefois célèbres, tous brisés par la censure politique, ce qui en soi n'est pas du plus haut comique.  Et pourtant la magie opère et on rit toujours plus devant l'imagination débridée de ces anciens artistes mus par la seule frénésie de se produire en public, au nom d'une passion restée inassouvie pour la Musique. Le destin de la jeune et belle héroïne française, incarnée par Mélanie Laurent, une violoniste virtuose, bascule tout à coup le temps d'un spectacle au théâtre du Châtelet à Paris. La jeune femme se trouve propulsée dans le passé douloureux d'un des protagonistes. C'est l'autre héros du film, un chef d'orchestre russe, anciennement connu, exclu de l'orchestre national du Bolchoï, rétrogradé dans un emploi subalterne, victime d'humiliations comme seules savent en user, avec raffinement et cruauté , les dictatures communistes. L'ensemble  baigne dans une atmosphère de légèreté vaporeuse à laquelle on adhère à cent pour cent  en oscillant entre les rires et les larmes. C'est beau, c'est profond, c'est réussi. Bravo.

                                                                  Paris  le 23 décembre 2009

Bonne et heureuse année 2010 à tous et à toute l'équipe de typepad...

Humeur noire en plein soleil

La folie des hommes

 

L’orage monte en cette fin de journée d’été. Il fait une chaleur torride.  Paris est figé dans une torpeur qui ne lui sied guère. L’air est immobile, le ciel a disparu sous une épaisse couche de nuages jaunâtres. La ville est quasi déserte. Elle est sous une bulle artificielle comme un mourant sous perfusion. Seuls, les fracassés de la vie traînent encore dans les rues. Assis sur des bancs ou allongés dans des encoignures de portes, ils sont de ceux qui ne repartent jamais plus de là où le destin les a frappés. Alcooliques, fous déments, mendiants, gitans, drogués, ce sont les sans domicile, les sans famille, les sans ressources, les abandonnés. Ces fatigués de la vie passent leurs vacances d’été sur les trottoirs de la ville, juste le temps d’humer l’air avant de repartir dans leurs prisons intérieures et leurs délires. Mais le fond de l’air est vicié ce soir et les bruits sont assourdis. L’attente est pesante. Qu’attend-on au juste ? Qu’on en finisse une bonne fois pour toutes, avec ce monde agonisant ? De cette terre qui semble ne plus rien pouvoir nous donner tant nous l’avons dépouillé de ses richesses, de ses beautés, de ses mystères. Et pourtant, elle trouve encore ça et là, la force de se révolter, de s’indigner, d’ensevelir, de renaître comme pour purifier.

Ridicule, absurde folie des hommes. Le monde marche à l’envers. On a poussé la raison humaine jusque dans ses derniers retranchements. L’intelligence, le simple bon sens, la générosité, l’amour des hommes envers leurs semblables, la solidarité, le partage, la simplicité, le courage deviennent des abstractions indéchiffrables. Le cerveau reptilien des humains l’a définitivement emporté.  Nous basculons de jour en jour un peu plus dans l’infra humain. Les petits d’hommes ne parlent plus, ils poussent des hurlements stridents. On dirait des cochons qu’on égorge. Ils n’entendent déjà plus les mots doux du langage humain, si rarement prononcés. Les parents n’ont plus le temps de les éduquer. Ces enfants pleurent et crient en signe de protestation pour couvrir les bruits d’un monde dont ils refusent l’inhumanité qu’on leur impose de force. Leurs parents leur apprennent à crier plus fort qu’eux et à couvrir la voix de leurs semblables. Tout silence est devenu inquiétant, assourdissant d’intériorités ravageuses, d’égos pervers, de mal d’être, de haines, de jalousies, de violences, de revanches indicibles, d’angoisses existentielles. Les hommes de ce siècle se pensent invincibles, immortels, omnipotents. C’est trop dur de penser que nous ne sommes pas sur cette terre pour toujours n’est ce pas ? Cela demande du courage de penser que peut être des forces, au dessus de nous, conduisent nos âmes, nos consciences vers la perfection et nous appellent à plus d’humilité.

Je monte les escaliers lourdement car mes jambes sont de plomb et je respire difficilement. Je repense à cette dernière rencontre prometteuse et pourtant ratée, à la confrontation avec un passé douloureux, à mon enfance, à l’adolescence abîmée d’une jeune fille triste et timide qui avait si peur de vivre et si peur des adultes. Je repense aux tentations suicidaires, aux désirs qui emportent loin, puis à  la révolte, face aux pièges que le destin nous tend. Mais c’est dit,  il faut encore l’apprivoiser, la dompter cette chienne de vie !!!  Oui  il faut y parvenir à la force des poings serrés. Jamais ne baisser la garde. Ne jamais accepter de voir quelqu’un souffrir sans rien faire. Ne plus jamais supporter d’entendre un enfant pleurer. Et puis, surtout, apprendre  à s’adoucir, à s’accepter, à aimer, à comprendre, à pardonner, au-delà tout. Or de là, aucune issue, si ce n’est fuir, courir droit devant soit sans réfléchir, courir à en perdre haleine jusqu’à s’exploser la tête contre le mur d’en face, celui de la folie des hommes d’aujourd’hui. La folie de tous ceux qui ont perdu le sens du sacré, de la poésie, du beau, de l’harmonie, de la perfection, de l’élévation en somme qui nous met au dessus du règne animal, végétal et minéral et nous appelle à renouer avec notre nature divine et lumineuse.

                                   Paris le 11 août 2009

                             

 

 

 

encore un qui fume!!!

la crise.... la crise...et encore la crise !!!!

Depuis la super formation faite sur typepad nouvelle formule, la blogueuse que je suis a repris goût à l'écriture. Vive l'ouverture et réagissez sur mes textes et photos